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Estiala, meine Liebe, sie stahlen dich, die kalten Diebe, Lšschten jede kleinste Spur, von deinem Schiff, was mach ich nur? Geb ich dir dein Leben wieder, wird es nicht dasselbe sein, fass ich es in lange Lieder, sind sie nur ein fahler Schein. Denn nicht tot und nicht am Leben, bist du, was mit dir geschah, wie soll ich in Texte weben, was nicht tot, nicht lebend war? |